Durchgelesen: David Foster Wallace – “Der bleiche König”
Langeweile wird spannend, witzig und tiefgründig, wenn man ihr so virtuos begegnet wie David Foster Wallace.
| Autor | David Foster Wallace |
| Titel | Der bleiche König |
| Verlag | Kiepenheuer & Witsch |
| Erscheinungsjahr | 2011 |
| Bewertung |  |
Darf man das? Am 12. September 2008 nahm sich David Foster Wallace, „einer der herausforderndsten Stilisten, welche die jüngere amerikanische Literatur hervorgebracht hat“ (Neue Zürcher Zeitung) das Leben. Aus den Bruchstücken, die der damals 46-Jährige für einen neuen Roman hinterlassen hatte, ist nun Der bleiche König geworden.
„David ist leider nicht mehr da, um uns am Lesen zu hindern oder uns zu vergeben, dass wir ihn lesen wollen“, rechtfertig sein Herausgeber Michael Pietsch, der aus der riesigen Materialfülle ein fertiges Buch zusammengestellt hat, seine Entscheidung. Das ist ein gutes Argument. Es gibt noch zwei weitere: Etliche Indizien sprechen dafür, dass Foster Wallace selbst eine posthume Veröffentlichung von Der bleiche König wollte. Und nicht zuletzt ist das Buch viel zu gut, um in den Archiven zu verstauben. „Zweifelsfrei ist Der bleiche König Wallaces bester Roman“, meint die FAZ kühn, aber man kann sich – auch im Angesicht von Meisterwerken wie Unendlicher Spaß oder Kurze Interviews mit fiesen Männern diesem Urteil anschließen.
Das Sujet erscheint für Begeisterungsstürme zunächst denkbar ungeeignet: Der bleiche König spielt im Jahr 1985 und erzählt vom Geschehen in einem Regionalbüro der amerikanischen Bundessteuerbehörde. Das meint keineswegs nur, dass dieses Finanzamt in Peoria, Illinois, nur den Schauplatz abgibt, auf dem sich dann spannende Konflikte oder menschliche Dramen mit einem ganz anderen Kontext abspielen. Steuern sind tatsächlich das zentrale Thema dieses Romans. Foster Wallace hat für seine Recherchen sogar Kurse in Buchhaltung belegt, und im Buch schildert er, wie Akten bearbeitet werden, wie sich Gesetzesänderungen auswirken, warum sich Menschen für einen derart langweiligen Beruf entscheiden und wie sie reagieren, wenn sie plötzlich ahnen, dass ihre Arbeit vielleicht bald von Maschinen übernommen wird. Das geht so weit, dass es eine Passage gibt, in der über mehrere Seiten fast nur beschrieben wird, wie einzelne Angestellte in einem Großraumbüro stehen und Seiten in ihren Formularen umblättern.
Das Thema mag dröge sein, ist dabei aber alles andere als banal. Das Steuersystem ist in Der bleiche König ein Symbol für die Gesellschaft, mit dem Anspruch auf Gerechtigkeit und der Fixierung auf Finanzen, mit der diese erreicht werden soll. Steuern stehen hier für Solidarität und Bürgertugend, letztlich sogar stellvertretend für die Idee, den Sinn, die Vorteile des Staates. Besonders deutlich wird das im extrem starken §19, der zu so etwas wie einer philosophischen Podiumsdiskussion über das politische System der USA, über Moral und Wertewandel wird.
Noch stärker wird dieser Roman allerdings auf der individuellen Ebene. „David Foster Wallace ist ein Beschreiber, der so genau hinsieht, dass dem Leser fast schwindlig wird“, hat WDR 3 über dieses Buch geurteilt, und es ist genau diese Schärfe und Akribie, die hier nicht nur hervorsticht, sondern selbst zu einem wichtigen Thema des Buchs wird. Foster Wallace spürt der Frage nach, ob man durch die Versenkung in eine Aufgabe, und sei sie noch so stumpfsinnig, vielleicht zu Selbsterkenntnis gelangen kann. „Der Schlüssel, der der Bürokratie vorausgeht, ist die Fähigkeit, Langeweile auszuhalten. Effizient in einem Milieu zu funktionieren, das alles Vitale und Menschliche ausschließt. Gewissermaßen ohne Luft zu atmen. Der Schlüssel ist die Fähigkeit, ob angeboren oder erworben, die andere Seite der Routine zu finden, des Nichtigen, des Bedeutungslosen, des Repetitiven, des sinnlos Komplexen. In einem Wort, unlangweilbar zu sein“, heißt es dazu an einer Stelle.
Die Form ist dabei so mutig und faszinierend wie stets bei diesem Autor: Ganz viele Figuren werden vorgestellt, bei manchen wird ihr Lebensweg weiterverfolgt, bei anderen nicht. Am ehesten kann noch der Sachbearbeiter Claude Sylvanshine als eine Art Hauptfigur gelten, der nach Peoria versetzt wird und in einzelnen Kapiteln immer wieder auftaucht. Doch von einem echten Plot kann in Der bleiche König keine Rede sein. Das Buch ist beinahe eine Verhöhnung der Romanform: Alles scheint gleichzeitig zu geschehen, sich immer weiter zu verschachteln oder sich um sich selbst zu drehen. Es gibt Gedankenstrudel, kein Voranschreiten.
Dieses große Kreisen um ein großes Thema erinnert nicht nur an die früheren Werke von Foster Wallace, sondern beispielsweise auch an Clemens Meyers Im Stein. Die Form bringt einen weiteren Vorteil mit sich: Dass es unvollendet ist, merkt man diesem Buch nicht an. „Es gab keine Szenenliste, keinen dezidierten Anfangs- oder Schlusspunkt, nichts, was sich als Anleitung für den Pale King hätte verstehen lassen“, schreibt Michael Pietsch im Anhang, der auch ein paar sehr erhellende Szenen enthält, die er nicht für die finale Version berücksichtigt hat. Doch dieses Problem hat er famos gelöst. Das Spekulative, Mosaikartige ist kein Manko, schließlich hat Foster Wallace schon in seinen vorigen Romanen mit vielen Sprüngen und Auslassungen gearbeitet.
So erlebt der Leser beispielsweise einen Kneipendialog zwischen Meredith Rand, die sich in eine herzzerreißende Lebensbeichte hineinsteigert, und Shane Drinion, der stoisch wie eine Maschine wirkt, die gerade versucht, den Algorithmus menschlicher Kommunikation und Emotion zu verstehen. Wir werden Zeuge einer Jugenderinnerung, in der ein Angestellter einen monströsen Konflikt mit sich ausficht: „Er glaubte an einen lebendigen Gott der Barmherzigkeit, der Liebe und der Möglichkeit einer persönlichen Beziehung zu Jesus Christus, in dem diese Liebe Mensch geworden war. Aber wenn er jetzt hier neben diesem Mädchen saß, das ihm so unbekannt wie das Weltall war, und darauf wartete, dass es ihn mit irgendwelchen Worten auftaute, hatte er das Gefühl, er könne den Saum oder die Umrisse einer echten Vision der Hölle sehen. Er sah zwei große und mächtige Armeen, die einander in seinem Inneren schweigend und feindselig gegenüberstanden. Es würde eine Schlacht, aber keinen Sieger geben. Oder nicht einmal eine Schlacht – die Armeen würden einfach reglos so stehen bleiben, einander mustern und etwas von sich selbst Grundverschiedenes und Fremdartiges sehen, das sie nicht verstehen konnten, sie konnten in den Reden des jeweils anderen nicht einmal Worte ausmachen, konnten ihren Gesichtern nichts ablesen, so erstarrt, feindselig und verständnislos bis ans Ende der Zeit.“ Und es gibt den wunderbaren Monolog von Chris Fogle, einem Finanzbeamten, für den seine Karriere bei der Steuerbehörde tatsächlich mit einem Erweckungsergebnis begann; das Prosaische und Banale bekommt hier eine beinahe heilige Dimension.
Die Langeweile macht David Foster Wallace zum Stilmittel – so virtuos, dass sie interessant wird. Nicht zuletzt hat Der bleiche König dabei auch einen sehr intelligenten Witz zu bieten. Beispielsweise gibt es auf Seite 79 (!) plötzlich ein „Vorwort des Autors“, mit dem Hinweis, „dass das Folgende in Wahrheit keineswegs Fiktion, sondern substanziell wahr und zutreffend ist. Dass Der bleiche König in Tat und Wahrheit mehr mit einer Auto-biografie als mit einer ausgedachten Geschichte zu tun hat.“ In bewährter Foster-Wallace-Manier gibt es reichlich Fußnoten – auch solche, in denen klar gemacht wird, wie lästig sie zu lesen sind und in denen sogar die explizite Einladung erfolgt, sie einfach zu überspringen. Der Autor spielt mit Widersprüchen, wenn er einen Erzähler erwähnen lässt, dass er sich an den Namen eines Orts/einer Person nicht erinnern kann, ein paar Seiten später diesen Namen dann aber doch nennt. Und er schafft es immer wieder spielend, die absurde Ernsthaftigkeit der Behördenarbeit in Humor zu verwandeln.
Bestes Zitat: „Eigentlich interessant ist für mich zumindest im Rückblick die Frage, warum sich Stumpfsinn als eine so unüberwindliche Hürde für die Aufmerksamkeit erweist. Warum schrecken wir vor dem Stumpfsinn zurück? (…) Vielleicht assoziieren wir Stumpfsinn mit psychischem Schmerz, weil Stumpfes oder Schleierhaftes nicht genug Anreiz bietet, um uns von einem anderen, tieferen Schmerz abzulenken, der uns immer begleitet, und sei es nur auf unterschwellige Weise, auf dessen geflissentliches Nichtzurkenntnisnehmen die meisten von uns praktisch all ihre Zeit und Energie verwenden oder das zumindest nicht allzu genau wahrnehmen wollen.“
Durchgelesen: Klaus Theweleit – “Tor zur Welt”
Als Straßenkicker und Philosoph nähert sich Klaus Theweleit der Komplexität des Fußballs.
| Autor | Klaus Theweleit |
| Titel | Tor zur Welt. Fußball als Realitätsmodell |
| Verlag | Kiepenheuer & Witsch |
| Erscheinungsjahr | 2004 |
| Bewertung |   |
Es ist als Kompliment gemeint, als Appetizer, aber man könnte es auch als Warnung verstehen. „Dieses Buch ist zugleich Untersuchung wie auch Ausdruck einer kulturellen Blüte“, schreibt Sportjournalist Christoph Biermann im Vorwort zu Tor zur Welt. „Nie zuvor wurde so viel und so weit changierend über Fußball geschrieben, nie zuvor war der Stand des fußballerischen Denkens so hoch“, fügt er an. Er leitet dabei unmittelbar zu der Frage über (im Fußball würde man wohl von einem „Steilpass“ sprechen): Braucht es noch ein Buch, dass sich aus der Perspektive des großen Denkers dem banalen Kick widmet? Auch noch von Klaus Theweleit, einem Literaturwissenschaftler, der zum Zeitpunkt des Erscheinens von Tor zur Welt als Professor für Kunst und Theorie an der Staatlichen Akademie der Bildenden Künste Karlsruhe tätig war?
Die Antwort lautet eindeutig: ja. Theweleit schafft es hier sehr eindrucksvoll, das Philosophische im Fußball zu erkennen, die Wechselwirkung (den Doppelpass?) zwischen Fußball und Gesellschaft zu durchleuchten. Die Bandbreite ist enorm: Er geht auf die erstaunlichen Parallelen zwischen Ligatabellen und Musikcharts ein und schafft es auch, vom Spielstil der holländischen Nationalmannschaft zur Malerei von Vermeer und Mondrian überzuleiten. Gelegentlich schießt er dabei zwar übers Ziel hinaus, dann ist seine Argumentation unrund oder selektiv. Alles in allem ist Tor zur Welt. Fußball als Realitätsmodell aber eine enorm kluge, inspirierende Betrachtung.
Wie unlängst auch Nils Havemann in seiner Geschichte der Bundesliga zeichnet Theweleit nach, wie sehr dieser Sport unser Land (auch all jene, die nichts davon wissen wollen) geprägt hat. Am spannendsten wird es, wenn der Autor der Frage nachspürt, warum dieser Zusammenhang mittlerweile so allgemein anerkannt ist und sogar zunehmend zur intellektuellen Analyse anregt. Theweleits Vermutung: Seit dem Ende der politischen Utopien gibt es nur noch wenige Felder, die sich als Spiegelbild der Gesellschaft nutzen lassen und zugleich eine ausreichend attraktive und wirkungsmächtige Projektionsfläche bieten. Der Fußball ist eines der wenigen davon, und er wird deshalb mit allerlei Theorien und Weltanschauungen befrachtet. „Wer mitbekommt, was sich im Fußball wann und wie verschiebt, ist über andere Gesellschaftsbereiche osmotisch informiert“, schließt der Autor daraus.
Das Beste an diesem Buch ist allerdings, dass Theweleit nicht nur ein kluger Denker und ausgewiesener Kenner der Materie ist, sondern auch ein Enthusiast. Sein Buch ist ein „aus tiefster Fanbrust angestimmtes Loblied auf die welterschließende Kraft des Fußballs“, hat Andreas Rosenfelder in der FAZ richtig bemerkt, und es ist diese Begeisterung für das runde Leder, das weitgreifende Theorien, überraschende Vergleiche und zudem den erstaunlichen Mix aus Taktiklehrgang (am Ende des Buchs analysiert Theweleit sehr eindrucksvoll entscheidende Szenen der WM 2002) und politischem Essay verstehen lässt.
Theweleit ist Straßenfußballer. Er kickte mit dem Gummiball auf selbstgebaute Tore, später auf dem Feld war er als Linksaußen UND Torwart im Einsatz (und ihm wird klar sein, dass da jeder schmunzeln wird, der die alte Fußballweisheit zu diesen Positionen kennt). In Tor zur Welt geht er ausführlich auf sein eigenes Spielen ein, er erzählt „seine Kindergeschichte als komplett am Magneten Fußball ausgerichtet“, wie es im Klappentext heißt.
Das wirkt gerade am Beginn des Buchs sehr subjektiv und liebevoll – und damit unrepräsentativ. Doch dann wird klar: So ist es für jeden Fan. Die Zeiten, Vereine und Spieler ändern sich zwar, doch die Mechanismen und Effekte einer solchen Sozialisation bleiben gleich. Gelegentlich hat auch dieses sehr persönliche Erzählen skurrile Auswüchse zur Folge, so glaubt Theweleit beispielsweise, dass sein fußballgeschädigtes Knie einen Teil seines Denkens übernommen und sogar mehrere wegweisende Entscheidungen in seinem Leben enorm beeinflusst hat. Aber dem stehen sehr weise, sogar poetische Erkenntnisse gegenüber wie diese: „Fußball von Anfang an bestand aus beidem: Körpern und Medien. Bällen auf Plätzen und Bällen in der Imagination, im Radiolautsprecher. Bei Spielen war man immer auch wer anders, ein anderer Spieler oder ein berühmter Verein. Spielen hieß: Weltanschluss. Die Schnittstelle zwischen ‚Ich’ und ‚Welt’: der Ball. Ein Hyper-Ball, in dem auch alle nur gehörten und gefühlten Bälle kreisten.“
Bestes Zitat: „Der Unterschied zwischen den Geschlechtern, vom Ball her gesehen, bestand zunächst darin, dass Mädchen Hände nahmen, wo die Jungs Füße benutzten. Zweitens darin, dass sie heile Bälle hatten und die Jungs nicht. Drittens darin, dass es meist gelang, ihnen mit einem faulen Versprechen ihren Ball abzuluchsen; vorzugsweise mit dem unhaltbaren, er würde ihnen bestimmt heil zurückgegeben. Mit einem geschenkten Bonbon obendrauf. Für den Verdacht, dass Frauen die netteren Menschen sind, gibt es eine Menge Gründe.“
Durchgelesen: Stefanie de Velasco – “Tigermilch”
Von Sommerferien voller Abenteuer und Tragödien erzählt “Tigermilch”.
| Autor | Stefanie de Velasco |
| Titel | Tigermilch |
| Verlag | Kiepenheuer & Witsch |
| Erscheinungsjahr | 2013 |
| Bewertung | |
Milch, Maracujasaft und Mariacron. Das sind die Zutaten für Tigermilch, den titelgebenden Cocktail für diesen Debütroman und das Lieblingsgetränk der beiden 14-jährigen Hauptfiguren Nini und Jameelah.
Man kann in diesem Rezept auch ein paar der wichtigen Zutaten für das Buch von Stefanie de Velasco erkennen. Die Milch steht für einen Rest von Kindheit, der Maracujasaft für den Traum von der großen weiten Welt und der Weinbrand für das Verbotene. Den Rest von Kindheit spüren Nini und Jameelah immer wieder in sich, gegen ein anderes Leben an exotischen Stränden hätten sie sicher nichts einzuwenden, und mit dem Verbotenen haben sie schon mehr als genug Erfahrung.
Sie leben in einer Berliner Hochhaussiedlung, die Verhältnisse sind nicht prekär, aber doch zerrüttet: fehlende Väter, Kiffen, Nachsitzen und Ladendiebstahl prägen das Leben der beiden besten Freundinnen. Ab und zu machen sie sich sogar einen Spaß daraus, sich in Ringelstrümpfen auf dem Babystrich herumzutreiben und dort die Kerle geil zu machen. Ihr Plan für die Sommerferien lautet: Sie wollen sich entjungfern lassen.
Nini, die als Ich-Erzählerin auftritt, und Jameelah, der in drei Monaten vielleicht die Abschiebung in den Irak droht, sind zwei tolle Hauptfiguren, und das Beste an Tigermilch ist dabei, dass es in dieser Milieustudie nirgends einen erhobenen Zeigefinger gibt, und auch keinen Voyeurismus, der sich am ach so verdorbenen Alltag von Großstadtteenagern weidet.
Das Zweitbeste an diesem Roman ist der gekonnte Sound, den Stefanie de Velasco (Jahrgang 1978) findet. Der ist mit Jugendsprache und Slang authentisch genug, um Tigermilch auch als Jugendbuch zu funktionieren zu lassen („Für Mädchen“, lautet die Widmung ganz am Beginn des Buchs), schafft es aber auch, den Erlebnissen von Nini und Jameelah so etwas wie Tiefgang, Witz und sogar Glamour zu geben. „Am Ende hat man den Eindruck, geohrfeigt worden zu sein – und dazu das Bedürfnis, dafür auch noch Danke zu sagen“, hat Nadine Hemgesberg in der Welt diesen Effekt umschrieben.
Denn trotz aller Leichtigkeit hat Tigermilch doch eine nachhaltige Wirkung. Die Summe aus kleinen Abenteuern und großen Tragödien, aus unbeschwerten Tagen im Freibad und Streitereien von zutiefst verletzender Ehrlichkeit macht klar: Das Heranwachsen ist hier nirgends Verheißung, die Zukunft niemals ein Versprechen.
Alle Figuren in Tigermilch sind nicht nur erstaunlich abgebrüht, sondern auch schon ein bisschen abgestumpft. Niemand träumt hier davon, später die Welt auf den Kopf stellen zu können, alle sind schon froh, wenn sie von der Härte des Lebens nicht allzu früh und allzu oft in die Knie gezwungen werden. Das Erwachsenenleben kann ihnen nichts bieten, was sie nicht jetzt schon haben, aber es wird ihnen ihre Narrenfreiheit rauben, und vielleicht den Glauben an die Unverbrüchlichkeit ihrer Freundschaft. Stefanie de Velasco hat erkannt, was schon immer galt, und heute vielleicht noch ein bisschen mehr: Um die Pubertät zu überstehen, braucht man eine ganze Menge Kraft – und ein erstaunliches Maß an Tapferkeit.
Bestes Zitat: „Ihre Mutter verkriecht sich in Tariks Armen, sie legt die Hände auf seine breiten Schultern und formt sie zu kleinen Fäusten, ich sehe, in der einen Faust hält sie ein weißes zusammengeknülltes Taschentuch. Immer diese Taschentücher, denke ich, wie kleine Stofftiere, nur für Mütter, nur für Sorgen, traurig geknetete Tierchen aus Tränen, jedes mit seiner eigenen Geschichte.“
Durchgelesen: Thomas Glavinic – “Das größere Wunder”
Am Mount Everest spielt die Handlung von “Das größere Wunder”.
| Autor | Thomas Glavinic |
| Titel | Das größere Wunder |
| Verlag | Hanser |
| Erscheinungsjahr | 2013 |
| Bewertung | |
Kann man zugleich ein Einsiedler sein und ein Globetrotter? Man kann. Auf Jonas, die Hauptfigur in Das größere Wunder, trifft das jedenfalls zu. Der neue Roman des Österreichers Thomas Glavinic, dessen Bücher wie Wie man leben soll (2004), Die Arbeit der Nacht (2006) oder Das Leben der Wünsche (2009) in 18 Sprachen übersetzt sind, steckt voller solcher Widersprüche.
Das Buch spielt auf der ganzen Welt und doch nur in Jonas’ Kopf. Es gibt etliche Grausamkeiten in Das größere Wunder und doch keine größere Marter als die banale Erkenntnis, dass man nicht weiß, wohin mit sich. Der Roman ist eine Liebesgeschichte, in der Frauen aber fast nur in der Erinnerung oder gar als Halluzination auftauchen.
Das Buch ist zweigeteilt: In der Gegenwart, die der Erzähler aus Jonas’ Perspektive berichtet, befindet sich der Held im Basislager des Mount Everest, fest entschlossen, den höchsten Berg der Welt zu erklimmen. „Er war an diesen Berg gekommen, um allein zu sein. (…) Er wollte der Stille und dem Rätsel in sich nachspüren, er wollte Schritt für Schritt diesen Berg hinaufsteigen, ohne nachdenken zu müssen“, heißt es. Die geplante Expedition wird aber immer wieder durch Missgeschicke und ungünstige Bedingungen verzögert.
Unterbrochen wird dieser Gipfelsturm, der sich eher als Kreuzweg erweist, durch Kapitel, in denen sich Jonas an die Zeit des Heranwachsens im Österreich der 1980er Jahre erinnert: An seine allein erziehende Mutter, die dem Alkohol und ihren Männergeschichten mehr Aufmerksamkeit widmet als Jonas und seinem behinderten Zwillingsbruder Mike. An Werner, den besten Freund von Jonas, der zu einem Bruder im Geiste wird. Und an Picco, Werners steinreichen Großvater, der Jonas schließlich adoptiert, großzieht und ein enormes Vermögen vererbt.
Die Kapitel wechseln sich ab und diese Form macht Das größere Wunder enorm spannend. Zum einen will man als Leser erfahren, ob es Jonas trotz aller Widrigkeiten auf das Dach der Welt schafft. Noch mehr fragt man sich, wie aus ihm dieser Mann werden konnte, der immer wieder die Abgründe sucht, im wörtlichen und im übertragenen Sinn. „Jonas’ Gedanken und Gefühle kreisten selten um ein Warum, die waren besessen vom Warum nicht, von dieser lapidar wirkenden Frage, besessen von diesem Spiel. Einst hatte er es begonnen, ohne es zu verstehen, er hatte erst lernen müssen, dass das Warum nicht stärker war als das bloße Warum? Es war aber auch stärker als man selbst. Auch das hatte er lernen müssen“, schreibt Glavinic an einer Stelle über die unbändige Abenteuerlust seines Protagonisten.
Ganz überzeugend wirkt diese Motivation freilich nicht, und auch abseits davon hat dieser Roman viele Passagen, in denen er mit Kunstfertigkeit, tiefgründigen Dialogen und tollen Landschaftsbeschreibungen glänzt, aber nicht allzu viel Wert darauf legt, ob seine Figuren und Konflikte glaubwürdig sind. Wenn sich beispielsweise Jonas und Werner als Knaben unterhalten, dann geschieht das in einer Sprache, die oft eher an Greise denken lässt, die förmlich ist, reflektiert, respektvoll, altklug. „Ich glaube, man ist schon jemand. Jeder ist jemand, und besser als das kann er nicht werden. Er kann nichts anderes werden, und wenn er es doch wird, ist er nicht glücklich“, sagt der ganz junge Jonas beispielsweise.
Als er heranwächst, seinen behinderten Bruder auf barbarische Weise und seinen besten Freund durch eine Mutprobe verloren hat, wird aus diesem Jonas ein rastloser Geist, ohne Orientierung, ohne Heimat, aber mit maximaler Sehnsucht danach. „Er fuhr mit Zug und Bus von Stadt zu Stadt, von Dorf zu Dorf, auf der Suche nach etwas, das er weder benennen noch fassen konnte, von dem er jedoch wusste, dass es existierte. Irgendwo hinter einer dünnen Membran wartete es auf ihn, auf seine Bereitschaft, es zu erkennen. Es war da, und er war da“ – in diesen paar Sätzen ist der Kern seines Wesens konzentriert. Jonas schwankt zwischen Existenzialismus und Glaube, zwischen dem Rauschhaften und der maximalen Reflexion. „Unglücklich war er selten, glücklich nie“, fasst Glavinic das Erwachsenenleben seiner Hauptfigur zusammen.
Spätestens seit vor neun Monaten die Beziehung zur Sängerin Marie in die Brüche gegangen ist (der aufmerksame Glavinic-Leser wird bemerken, dass es die Paarung Jonas-Marie schon in früheren Büchern des Autors gab, doch die Figuren haben offensichtlich nichts miteinander zu tun), fühlt sich Jonas vollends verloren. „Man wird älter und älter, und man wartet. Etwas wird passieren, etwas Großes. Das Leben, das man führt, steuert zweifellos auf einen Höhepunkt zu, hinter dem die Versöhnung liegt, die Läuterung, das Glück – unausweichlich und unabänderlich. Eines Tages wird alles gut. Das Heute ist fehlerhaft, das Morgen wird vollkommen sein“, sagt er, doch er weiß nicht mehr, ob er daran glauben kann.
Wer in solchen Sätzen Anflüge von Esoterik entdeckt, wird in Das größere Wunder auch an weiteren Stellen eine Bestätigung für diese Vermutung finden. Eine Sonnenfinsternis spielt eine große Rolle, es gibt magische Fähigkeiten und düstere Prophezeiungen. Nicht zuletzt macht Glavinic auch das Erleben der Zeit zu einem wichtigen Motiv des Romans. Jonas sammelt belanglose Souvenirs, als ob er sich damit beim Wiederfinden seine Erfahrungen bestätigen könnte. Es gibt ein Haus mit lauter verschlossenen Zimmern, deren Schlüssel nach und nach wie aus dem Nichts auftauchen und jeweils einen neuen Lebensabschnitt einläuten. Dazu kommt das quälende Warten am Berggipfel und die akribische Zeitplanung, die für die Route des Aufstiegs nötig ist.
Auch Selbstmitleid ist ein Thema, das keineswegs klein ist in Das größere Wunder, und damit sind wir beim ersten von drei Problemen dieses Romans: Jonas ist einfach kein besonders sympathischer Charakter. Seine übersteigerte Demut, seine Komplexe und sein Schuldbewusstsein sind anstrengend und, wie bereits erwähnt, oft kaum nachvollziehbar. Er ist ein Mann von Welt mit großem geistigen und noch größerem materiellen Vermögen, der sich ständig klein machen will. Seine Privilegien, aber mehr noch seine Fähigkeiten und seine Intelligenz, machen ihn einsam, schließlich sogar lebensmüde. Er kann sich alles leisten und ist mit nichts zufrieden, er kann mit einer spartanischen Unterkunft auskommen, aber nicht mit einer anspruchslosen Seele. Man denkt ständig: Mein Gott, stell dich nicht so an! Mache es dir nicht so schwer! So extrem, so schwierig ist das Leben gar nicht!
Das zweite Problem ist die Liebesgeschichte zwischen Jonas und Marie. Sie ist sehr poetisch erzählt, aber letztlich zu schwach, und verstehen zu lassen, warum sie Jonas so sehr quält. Die Beziehung scheint für ihn (wie alles andere) eine philosophische Frage zu sein, keine emotionale. Schließlich bringt, und das ist das dritte Problem, seine exzessive Reflexion keine besonders erhellenden, überraschenden oder bewegenden Ergebnisse. Sie bleibt Nabelschau und lässt vieles im Ungefähren. Für solche Enttäuschungen entschädigt Glavinic allerdings mit dem Schluss seines Buchs. Als er in den letzten Kapiteln nicht mehr zwischen Jetztzeit und Erinnerung springt, sondern bloß noch vom Geschehen im Himalaja berichtet, wird daraus ein schier rauschhaftes Finale.
Bestes Zitat: „Woran merkte man, dass man jemanden nicht mehr liebt? Wie erfuhr man, ob es Sinn hatte, es weiter zu versuchen? Und wie gewöhnte man sich wieder daran, nicht umarmt zu werden, nicht geküsst, nicht begehrt? Allein zu sein und zuweilen einsam? Gewiss, es gehörte zum Leben. Doch wie gewöhnte man sich an das Leben, ohne aufzuhören, es ernst zu nehmen?“
Durchgelesen: E.L. Doctorow – “Alle Zeit der Welt”
Sechs neue und sechs alte Erzählungen vereint “Alle Zeit der Welt”.
| Autor | E.L. Doctorow |
| Titel | Alle Zeit der Welt |
| Verlag | Kiepenheuer & Witsch |
| Erscheinungsjahr | 2011 |
| Bewertung | |
Als “master of the contemporary short story” ist Alice Munro in diesem Jahr mit dem Literaturnobelpreis geehrt worden. Wie E.L. Doctorow darauf reagiert hat, ist nicht überliefert. Vielleicht kann er der Kollegin aus Kanada den Preis gönnen, schließlich hat er selbst mehr als genug Auszeichnungen eingeheimst (unter anderem den PEN/Faulkner-Award, und zwar gleich zweimal). Dennoch: Es ist ein Titel, der definitiv auch ihm gebühren würde.
„Jede fiktionale Form bringt ihre eigene Erfüllung mit sich – bei der Erzählung ist es das Gewicht der Sätze, da es nicht viele davon gibt, und der schnelle Ertrag einer ästhetischen Investition“, schreibt er im Vorwort seines aktuellen Buchs Alle Zeit der Welt über dieses Metier. Das Buch zeigt ihn als Autor mit einem scharfen Blick für moralische Grauzonen. Alle Zeit der Welt vereint dabei sechs Glanzstücke aus Doctorows bisheriger Karriere und sechs neue Erzählungen.
Die Orte seiner Geschichten sind manchmal überall, manchmal in seiner Heimatstadt New York und manchmal nicht genau bestimmbar, die erzählte Zeit ist manchmal Ende des 19. Jahrhunderts und einmal, ganz am Ende des Buchs, sogar in der Zukunft – so lässt Alle Zeit der Welt gut verstehen, warum die New York Times den 82-Jährigen als den „literarischsten Historiker Amerikas“ feiert.
Ganz oft baut Doctorow ein Idyll auf, das er dann zerstört, auch durch seine immer wieder durchscheinende Lust auf vulgäre Sprache. Und durchweg erweist er sich als Meister der feinen Ironie mit schlauen Gedanken („Die Welt machte einfach weiter, als wären Menschen das Letzte, was sie brauchte oder wollte.“) und reichlich Bonmots („Das ist doch die Grundlage der Eifersucht, oder nicht? Das Gefühl, man könnte die eigene angeborene Unaufrichtigkeit verallgemeinern.“)
Die Handlungen der einzelnen Erzählungen sind ebenso vielfältig wie einfallsreich und spannend: Ein Ehepaar lebt in einer Sekte, in der der Sektenführer mit allen Frauen des Dorfes schlafen darf. Earl zieht mit seiner Mutter aus Chicago auf eine Farm, wo sie ein einträgliches Einkommen als Heiratsschwindlerin findet. Ein älterer Mann will das Haus noch einmal besuchen, das einst ihm gehört hat. Ein Tellerwäscher träumt von einer Karriere als Regisseur und wird von einem beträchtlichen Betrag in Versuchung geführt, wenn er sich auf eine Scheinehe mit einer Osteuropäerin einlässt. Eine junge Lehrerin wird förmlich erdrückt vom Mief der Kleinstadt. Jack stirbt, nicht ganz überraschend und nicht ganz jung, aber für seine greise Mutter wäre die Nachricht dennoch ein womöglich tödlicher Schock, deshalb denkt Jacks Sohn sich ein schönes neues Leben für ihn aus, über das er in Briefen an die Oma berichtet.
Was die Figuren eint, ist die Sehnsucht nach einem anderen Leben. Typisch sind die Gedanken von Howard Wakefield, einem der Protagonisten. „Wieso ist eine Familie so sakrosankt, dachte ich, dass man sein ganzes Leben darin zubringen muss, auch wenn dieses Leben noch so unerfüllt ist?“, fragt er sich. Er verlässt seine Frau und zwei Töchter, lebt als Obdachloser und vergisst schnell, was ihn an seinem früheren Dasein gereizt hat. Solche Figuren stehen immer wieder im Zentrum, nicht nur in Alle Zeit der Welt, sondern im gesamten Werk Doctorows. Es sind Menschen, die das Leben suchen, und das bedeutet: die Freiheit.
Bestes Zitat: „Wenn du einem Menschen die Empfindungen nimmst, schafft er sich selbst welche: Nimm ihm das Sehen und Hören und lass ihn nichts riechen und lass ihn nichts berühren, dann sieht und hört und riecht und fühlt er, was sein Geist ihm erschafft. Und das beweist nur, in welche Einsamkeit wir hineingeboren werden, dass wir mit einem Hunger nach der Welt geboren werden und einsam sind in diesem Hunger, und dass das Herz über die Ufer seiner Einsamkeit quillt und sich über die Erde ergießt und fortgesaugt wird, bis es kein Blut aus der Quelle des einsamen Herzens mehr gibt und unser Fluss vertrocknet.“
Timur Vermes, Ludwig, Leipzig
Eine Verfilmung seines Bestsellers ist noch nicht beschlossen, sagt Timur Vermes. Foto: Bastei Lübbe
Ein Witz wird normalerweise nicht dadurch besser, dass man ihn zweimal erzählt. Timur Vermes widerlegt diese These bei seiner Lesung in der Ludwig-Buchhandlung in Leipzig gleich doppelt. Sein immens erfolgreicher Debütroman Er ist wieder da ist zweifelsohne witzig, doch er ist kein Witz, betont der Autor. Am Ende der Lesung, als noch ein bisschen Zeit für Fragen aus dem Publikum ist, streicht er heraus, was er als positivste Reaktion auf das Werk empfunden hat: „Die allermeisten Leute spüren auch das Schaudern, das in diesem Buch steckt“, sagt er.
Zudem schafft er es, die Lesung in Leipzig auch für all jene zum Erlebnis zu machen, die das Buch schon kennen, die um die absurde Ausgangssituation wissen (Adolf Hitler erwacht im Sommer 2011 zum Leben, wird aber für einen Schauspieler gehalten und ins Fernsehen verfrachtet) und die all die grotesken Szenen von Er ist wieder da schon bei der Lektüre genossen haben.
Dass Vermes tatsächlich mit einer Gröfaz-Stimme spricht, wenn er die Passagen des Ich-Erzählers, also von Herrn Hitler, liest, ist zwar zunächst gewöhnungsbedürftig. Auch die Akustik im riesigen Saal der Buchhandlung (kaum zu glauben, dass dieser prunkvolle Raum zu einem Bahnhof gehört!) ist nicht ideal, sodass Vermes stellenweise einfach schlecht zu verstehen ist. Doch mit der Zeit gewinnt sein Schauspielern einen erstaunlichen Reiz und sogar das Übersteuern des Mikrofons wird dann zu einem Stilmittel. Gegen Ende ist das so überzeugend, dass man sich beinahe wundert, dass Vermes nicht auch noch eine Uniform trägt und stattdessen in einem (ebenfalls gewöhnungsbedürftigen) roten Pullover nach Leipzig gekommen ist. Dass er beim Schreiben „diese Perspektive auch ein bisschen genossen“ hat, wie er sagt, glaubt man sofort.
Vermes stellt unter anderem die Passage eines bevorstehenden Interviews mit der Bild-Zeitung vor, die Entdeckung des Internets durch Adolf Hitler und den famosen Besuch des Führers in der NPD-Geschäftsstelle in Berlin-Köpenick. Der radikale Zynismus des Romans und die sehr gekonnte Persiflage des Nazi-Jargons kann auch ein gutes Jahr nach der Veröffentlichung des Buches noch für manchen herzhaften Lacher und manch schockiertes „Höhöhö“ sorgen, beweist der Abend in Leipzig.
Am Ende gibt es einen Ausblick für alle, die gerne auch ein drittes Mal über einen Witz lachen wollen: Die Verfilmung des Bestsellers ist angedacht, weiter sind die Planungen bisher jedoch nicht gediehen, verrät der Autor. Es sei noch Einiges zu klären, in organisatorischer und künstlerischer Hinsicht, bevor entschieden wird, ob Er ist wieder da es auch noch in die Kinos schafft. Und erst dann könne man sich auch über die Besetzung unterhalten, sagt Vermes zur Frage, ob Christoph Maria Herbst denn als Hauptdarsteller gesetzt sei. Falls es mit ihm nicht klappt, hat diese Lesung bewiesen: Vermes wäre wohl auch selbst keine schlechte Besetzung für die Rolle.
Durchgelesen: Kevin Maher – “Nichts für Anfänger”
Der Debütroman von Kevin Maher ist vulgar, witzig und vor allem weise.
| Autor | Kevin Maher |
| Titel | Nichts für Anfänger |
| Originaltitel | The Fields |
| Verlag | Blessing |
| Erscheinungsjahr | 2013 |
| Bewertung | |
Man sollte meinen, dass sich Jim Finnegan mit Frauen auskennt. Er ist zwar erst 13, aber er hat fünf ältere Schwestern, mit einer davon teilt er das Zimmer und mit den anderen ficht er die Kämpfe aus, die ein Heranwachsender im streng katholischen Dublin der 1980er Jahre eben durchzustehen hat.
Als besonders vorteilhaft erlebt er seine Position als einziger Sohn allerdings nicht. „Wenn die Eltern in meiner Schule hören, dass ich fünf Schwestern habe, die alle älter sind als ich, dann sagen sie, dass ich als einziger Sohn sicher sehr verwöhnt bin. Immer im Mittelpunkt. Ihr Augapfel. Herr im Haus. Der kleine Lord. Ich werfe einen Blick in die Runde am Tisch, all die wütenden Mädchengesichter, die nach mir schnappen wie die hungrigen Krokodile in Leben und sterben lassen und denke: Vergiss es“, meint er. Und als er sich bei einer Begegnung im Park in die 18-jährige Saidhbh verliebt, wird das andere Geschlecht für ihn ohnehin vollends zum Rätsel.
Jim, ein schüchterner Junge, der Spielzeugautos mag und Fahrradrennen und Tanzen im Kinderzimmer, kommt tatsächlich mit Saidhbh zusammen, einer fast schon erwachsenen Frau und angehenden Kunststudentin. Diese Beziehung steht im Zentrum von Nichts für Anfänger, dem Debütroman von Kevin Maher. Der Journalist (er schrieb für den Observer und den Guardian und hat seit acht Jahren eine Kolumne in der Times) ist selbst in Dublin aufgewachsen. Sein Buch erzählt von einer Stadt, in der die IRA allgegenwärtig ist, in der der Katholizismus Gesetz ist und in der alle gefangen sind in ihrer Geschichte, ihrer Kultur und ihren Vorurteilen, von denen sie glauben, sie seien stärker als ihr eigener Wunsch nach Freiheit und Individualität.
Der heranwachsende Jim eckt schnell an in dieser Welt, spätestens als er eine Beziehung mit einem fünf Jahre älteren Mädchen eingeht. Er ist ein extrem liebenswerter Charakter, einerseits klug, andererseits mit einem famos naiven Teenagerblick auf den Frust des Alltags, die Notlügen der Kids und die Verlogenheit der Erwachsenen. Seine einzig wirklich sorglosen Momente hat er, wenn er in seine Lieblingsmusik eintaucht. Popsongs werden für ihn zu kleinen Ozeanen des Glücks inmitten einer Welt voller Scheiße, die Lieder von Soft Cell, Bronski Beat, Madonna oder Culture Club gleichen in diesem Roman einem 3-Minuten-Paradies.
Das Schicksal meint es ansonsten nicht allzu gut mit Jim. Kevin Maher zeichnet das Bild einer Welt, in der überall die Lust auf Grausamkeit ausgelebt wird, sobald niemand hinschaut: Es gibt in Nichts für Anfänger zermatschte Haustiere, entstellte Gesichter, Fehlgeburten, prügelnde Mitschüler und sadistische Lehrer. Jims Vater bekommt Krebs, der allseits verehrte Pfarrer Luke O’Culigeen entpuppt sich als Kinderschänder und Saidhbh wird schwanger, als Jim gerade erst 14 ist. Trotz dieser Tragödien hat Nichts für Anfänger eine enorme Leichtigkeit, viel Humor, Charme und Wärme. Maher arbeitet sehr gekonnt mit Slang und Kindersprache, der Roman ist witzig, vulgär und bitterböse wie es nur die Engländer hinbekommen.
Die größte Stärke von Nichts für Anfänger ist allerdings die Erzählperspektive. Jim tritt als Ich-Erzähler auf, er berichtet im Rückblick von seiner Teenagerzeit, und so liest sich der Roman wie ein Tagebuch, das erst mit 30 Jahren Abstand geschrieben wird und doch taufrisch wirkt. Wenn er beispielsweise von den Streitigkeiten im Hause Finnegan erzählt, hat das eine bestürzende Echtheit in seiner Grausamkeit; wenn es ausnahmsweise Momente der Harmonie in der Familie gibt, ist das ebenso rührend authentisch und zugleich schmerzhaft, weil es die Fallhöhe steigert bis zum nächsten Krach voller Beleidigungen, die man niemals vergessen kann oder ewig bereuen wird.
Die Kombination aus Retrospektive und Detailgenauigkeit zeigt, wie prägend, mitunter sogar traumatisch, jeder einzelne Dialog, jede Begegnung, jedes Gefühl in diesem Lebensabschnitt ist. Jim agiert meist verwirrt, vor allem ob all der Scheinheiligkeit der Erwachsenen – die ein älterer Erzähler einfach hingenommen, nicht registriert und schon gar nicht hinterfragt hätte. Gerade aus dieser Unschuld erwächst ein großer Teil der Weisheit dieses Romans – und eine beträchtliche emotionale Tiefe.
Bestes Zitat: „Was ist Liebe? Ist es das, was man mit jemandem macht, mit dem man schon seit Urzeiten ausgeht, wenn sich der ganze aufgeregte Magenkribbelkram und das Händchenhalten und das In-die-Augen-Starren in etwas Sicheres und Felsenfestes verwandelt hat, sodass man jederzeit eine Kugel kassieren würde, um den anderen zu schützen (…)? Oder ist Liebe einfach dieses magische Etwas, das einfach da ist, und du weißt es, wenn du sie fühlst, wenn sie durch dich hindurchfließt wie ein Fluss oder ein Glücksgift? Und wenn Liebe genau das ist, einfach dieser Tropfen kosmischer Honig, was ist dann so schlimm daran, sie zu fühlen und etwas davon zu naschen?“
Durchgelesen: Christopher Clark – “Die Schlafwandler”
Nicht das Warum, sondern das Wie stellt Christopher Clark in “Die Schlafwandler” in den Mittelpunkt.
| Autor | Christopher Clark |
| Titel | Die Schlafwandler. Wie Europa in den Ersten Weltkrieg zog |
| Verlag | DVA |
| Erscheinungsjahr | 2012 |
| Bewertung | |
Christopher Clarks Die Schlafwandler ist ein Riesenerfolg in Deutschland. Die sechste Auflage ist mittlerweile erschienen, auf dem Buchcover klebt der begehrte „Spiegel-Bestseller“-Sticker, das ZDF schwärmt vom „Buch der Saison“, die Welt vom „historischen Bestseller der Saison“. Dass sein Mammutwerk mit dem Untertitel Wie Europa in den Ersten Weltkrieg zog ausgerechnet hierzulande so beliebt ist, erscheint wenig verwunderlich: Clark, geboren 1960 in Australien und nun als Geschichtsprofessor in Cambridge tätig, verwirft in seinem Buch die These, das deutsche Kaiserreich habe mit seinen Großmachtträumen den Ersten Weltkrieg quasi im Alleingang verschuldet.
Das ist eine erstaunliche Position, und sie ist typisch für Die Schlafwandler. Clark erweist sich in diesem Werk als ungeheuer meinungsfreudig. Sein Stil ist nüchtern, doch seine Schlussfolgerungen sind spektakulär. Als „eine Offenbarung“ hat Deutschlandradio Kultur deshalb dieses Buch bezeichnet, „fast ein Jahrhundert nach der großen Tragödie schafft es Christopher Clark, das Geschehen in seiner Komplexität neu zu sehen und zu verstehen“.
Eine Neubewertung wagt der Historiker beispielsweise hinsichtlich der (von den Zeitgenossen Anfang des 20. Jahrhunderts allgemein bezweifelten) Zukunftsfähigkeit Österreich-Ungarns oder der Bedeutung der deutschen Flottenpolitik. Dazu kommen immer wieder interessante Gedankengänge wie die Spekulationen, wie Franz Ferdinand wohl die Beziehung zu Serbien gestaltet hätte, wäre er nicht dem Attentat in Sarajewo zum Opfer gefallen, oder die Frage, ob eine damals attestierte „Krise der Männlichkeit“ vielleicht zu einer der treibenden Kräfte auf dem Weg zum Ersten Weltkrieg wurde.
Die Basis für solche Thesen sind ein akribisches Studium der Quellen und ein beinahe minutiöses Nachzeichnen des Weges hin zur Julikrise 1914. Clark fragt nicht in erster Linie, warum etwas passiert ist, sondern wie es passiert ist. Sein Buch beginnt mit einem ausführlichen Blick auf die Geschichte Serbiens und des Balkans. Der Traum vom großen, national geeinten Serbien machte aus dem kleinen Land den Katalysator der Krise. Die „großserbische Vision“, inklusive einer Ablehnung jeglicher Fremdherrschaft und der Ansprüche auf Territorien, die zum Staatsgebiet des Osmanischen Reichs und von Österreich-Ungarn gehörten, machte das kleine Land zum Brennpunkt der Entwicklung, an dessen Ende der ganze Kontinent in Flammen stand.
Danach blickt Clark auf die entscheidenden Schauplätze der Großmächte: Paris, London, St. Petersburg, Rom, Wien und Berlin. Er macht dabei deutlich, wie sehr alle Beteiligten mit der unübersichtlichen Lage auf dem Balkan gespielt haben. Die Serben hatten früh die „Ahnung, dass ein Krieg der historisch notwendige Schmelzofen für den serbischen Nationalstaat war“, schreibt Clark, doch jede der Großmächte hoffte, von einer solchen Möglichkeit ebenfalls profitieren zu können.
Dass Deutschland dabei insgesamt erstaunlich passiv daherkommt („Nur in Deutschland wird mir vorgeworfen, ich wäre deutschfreundlich“, hat der Autor kürzlich dazu augenzwinkernd angemerkt), ist eine Überraschung. Sie führt zur Frage, wer denn stattdessen Schuld am Ausbruch des Ersten Weltkriegs war, wenn es nicht die verblendeten Nationalisten in Berlin waren. Clark gibt keine Antwort darauf, denn in seinen Augen ist die Frage falsch gestellt. Er will nicht Ideologien und Schuld aufzeigen, sondern Wege und Entscheidungen.
Wie schwierig das ist, macht Die Schlafwandler sehr eindrucksvoll klar. Die Quellen bilden ein „Wirrwarr aus Versprechungen, Drohungen, Plänen und Prognosen“, schreibt Clark schon in der Einleitung, in der er die Julikrise von 1914 zudem „als das komplexeste Ereignis der heutigen Zeit, womöglich bislang aller Zeiten“ charakterisiert.
Ganz oft ist in diesem Buch von der Fluidität der Macht in jener Zeit die Rede: Alles schwankt, selbst Verfassungen klären Befugnisse und Verantwortlichkeiten nicht klar (oder werden ignoriert), selbst die Beteiligten sind nicht immer sicher, ob sie gerade ihre Pflicht erfüllen oder ihre Kompetenzen überschreiten. „Die Schwankung der Macht zwischen verschiedenen Punkten innerhalb der politischen Strukturen, in denen Entscheidungen getroffen wurden, verstärkte die Komplexität und Unberechenbarkeit der Interaktionen im europäischen internationalen System, insbesondere in jenen Momenten der politischen Krise, wenn zwei oder mehr Regierungen in einer Atmosphäre der erhöhten Spannung aneinander gerieten.“
Hinzu kommt: Alle bewegten sich in einem extrem dynamischen Umfeld, in dem zudem maximales gegenseitiges Misstrauen herrschte. Man wusste nicht, was die Feinde im Schilde führten, und meist auch nicht einmal, was die eigenen Bündnispartner dachten. Clarks meisterhafter Überblick über die geopolitische Lage vor dem Ausbruch des Krieges und die strategischen Überlegungen in den einzelnen Ländern macht klar: Die Entscheidungsträger waren wirklich nicht zu beneiden.
Freilich ist Clark weit davon entfernt, ihnen wegen dieser Strukturen einen Persilschein auszustellen. Sein Ziel ist es, „die Entscheidungen zu erkennen, die den Krieg herbeiführten, und die Gründe und Emotionen zu verstehen, die dahintersteckten“, schreibt er in der Einleitung. Das bedeutet auch: Er will zeigen, dass es Druck gab und Strömungen und Ängste und Strukturen. Zum Krieg kam es aber nur, weil es auch Entscheidungen gab – und Personen, die diese Entscheidungen getroffen haben.
Durch diesen Fokus auf die handelnden Figuren gelingt es Clark auch, das Problem der Fluidität zu relativieren. Der Fokus auf Personen und das Persönliche ist gerade deshalb so wichtig, weil im Vorfeld des Kriegs oftmals gar nicht klar war, wer überhaupt politische Macht ausübte: Monarchen? Regierungschefs? Minister, Botschafter, Militärs? Alle rangen miteinander und kochten mitunter ihr eigenes Süppchen. Das Ergebnis war „eine Phase beispielloser Unsicherheit in den internationalen Beziehungen. Die daraus folgenden Schwankungen der Politik und widersprüchlichen Signale machten es nicht nur den Historikern, sondern zuallererst den damaligen Politikern schwer, das internationale Umfeld zu deuten“, betont Clark.
Er gönnt sich ausgiebige Blicke auf den deutschen Kaiser nahe an der Unzurechnungsfähigkeit, auf einen liebestollen Generalstabschef der österreichisch-ungarischen Streitkräfte (Freiherr Franz Conrad von Hötzendorf) oder den schwatzhaften französischen Botschafter Maurice Paléologue. Das erweckt vor dem Auge des Lesers auf amüsante Weise die Figuren der Zeit zum Leben, ist aber auch ein wichtiger Schlüssel zum Verständnis der Politik am Beginn des 20. Jahrhunderts. „Ein merkwürdiges Kennzeichen der Julikrise von 1914 ist der Umstand, dass so viele Schlüsselakteure sich schon seit langem kannten. Unter der Oberfläche unzähliger wichtiger Verhandlungen und Transaktionen lauerten persönliche Antipathien und unvergessliche Kränkungen“, schreibt Clark und merkt später sogar an: „Man fühlt sich an ein Stück von Harold Pinter erinnert, wo sich alle Charaktere sehr gut kennen und einander kaum leiden können.“
Dass aus solchen Rivalitäten ein Weltkrieg werden konnte, lag auch daran, dass das Konzept Krieg damals in gewisser Weise und in weiten Kreisen als normal oder natürlich angesehen wurde, wie Clark herausarbeitet. Krieg wird zumindest von den Entscheidungsträgern nur als strategisches Instrument gesehen, nie als menschliche Katastrophe. Erst der Erste Weltkrieg öffnete auch ihnen die Augen dafür, wie brutal, apokalyptisch und inhuman der Krieg sein kann.
Besonders tragisch wird das, weil Die Schlafwandler auch der Frage nachgeht, ob der Krieg hätte verhindert werden können. Die Antwort von Christopher Clark lautet eindeutig: Ja. Er sucht immer wieder nach den Momenten, in denen sich die Waage auch auf die andere Seite hätte neigen können, nach den Entscheidungen, die zu Gewichten auf der Waagschale wurden und nach den Personen, die diese Gewichte dort platziert haben. Das Buch hat einige seiner besten Momente, wenn er Kleinigkeiten herausarbeitet, die vielleicht für eine entscheidende Wendung hätten sorgen können: Wenn Kaiser Wilhelm II. nicht in einer entscheidenden Stunde zum Segeln gewesen wäre, wenn das Auto Franz Ferdinands in Sarajewo sich an die Route gehalten hätte, wenn Conrad von Hötzendorf nicht seiner Geliebten unbedingt seine Männlichkeit hätte beweisen wollen, vielleicht, vielleicht wäre der Welt dann ein Blutbad erspart geblieben, das in England und Frankreich noch heute „der große Krieg“ genannt wird und 20 Millionen Tote forderte.
Auch wenn Clark sich der Schuldfrage verweigert, sind es gerade diese potenziellen Kipppunkte, die dann doch die Verantwortung der damaligen Beteiligten unterstreichen. „Jeder Entscheidungsträger hatte Optionen. Aber sie waren überzeugt, unter Zwang zu handeln. Damit haben sie sich quasi zu Automaten hinabgedacht“, hat Clark diesen Mechanismus in einem Interview mit dem Tagesspiegel erklärt. „Auch die Entscheidungsträger, die den Krieg mit herbeigeführt haben, waren überzeugt: Der Krieg wird nicht von uns ausgelöst, sondern nur angenommen (…). Der Krieg kommt als eine historischen Notwendigkeit von außen, ihn zu akzeptieren bringt keine Verantwortung mit sich, belastet den Einzelnen nicht mit ethischer Verantwortung.“
Sie mit dieser Entschuldigung nicht durchkommen zu lassen (egal ob sie Deutsche, Serben, Engländer, Russen oder Italiener waren), ist nicht nur mit Blick auf die historische Wahrheit wichtig, sondern auch mit Blick auf die Gegenwart. Mehrfach weist Clark in seinem Buch auf Parallelen zwischen der Ära vor dem Ersten Weltkrieg und unserer Zeit hin: Es gibt eine multipolare Mächtestruktur mit Emporkömmlingen und einstigen Weltreichen im Niedergang, begleitet von zahlreichen regionalen Krisen. „Unsere Welt ähnelt immer mehr der Welt von 1914, eine beunruhigende Entwicklung“, sagt Clark – und noch ein Grund mehr, seine grandios fundierte Analyse zu lesen.
Bestes Zitat: „Einmal mehr zeigt sich hier die Tendenz, die in der Argumentation so vieler Akteure in der Krise zu beobachten ist: nämlich sich selbst als jemanden wahrzunehmen, der unter unwiderstehlichen externen Zwängen handelt, während die Verantwortung über die Entscheidung über Krieg und Frieden eindeutig dem Gegner aufgebürdet wird.“
Durchgelesen: Alexa Hennig von Lange – “Je länger, je lieber”
“Je länger, je lieber ” ist bewegend, aber oft zu offensichtlich.
| Autorin | Alexa Hennig von Lange |
| Titel | Je länger, je lieber |
| Verlag | C. Bertelsmann |
| Erscheinungsjahr | 2013 |
| Bewertung | |
Sie will gerade sein Hemd aus der Reinigung holen, da ertappt Mimi ihren Mann mit einer anderen Frau, knutschend, mitten in der Stadt. Für sie bricht eine Welt zusammen. Um den Kopf frei zu bekommen, zieht sie zu ihrer Großmutter Clara, zu der sie ein besonders inniges Verhältnis hat, seit ihre Eltern bei einem Flugzeugabsturz ums Leben gekommen sind. Doch die Oma hat kaum Zeit, ihre Enkelin aufzupäppeln: Sie bricht zusammen und muss ins Krankenhaus. Dort diagnostiziert der Arzt bei der fast 100-Jährigen ausgerechnet: ein gebrochenes Herz.
Es ist eine doppelte Liebesgeschichte, die Alexa Hennig von Lange (40) in ihrem neuen Roman Je länger, je lieber erzählt. Denn während Mimi vor der Frage steht, ob sie ihrem Mann verzeihen oder lieber aus Rache mit ihrem Jugendfreund Bruno anbandeln soll, entdeckt sie uralte Liebesbriefe ihrer Großmutter. Als ganz junges Mädchen hatte sich Clara in Spanien unsterblich in Jacques verliebt, doch die beiden fanden nie zusammen, weil Jacques dann Claras bester Freundin Daria versprochen wurde. Mimi ahnt: Wenn sie alles über diese unvollendete Beziehung herausfindet und Jacques aufspüren kann, bedeutet das vielleicht die Rettung für das kranke Herz ihrer Großmutter – und es kann ihr womöglich die Augen dafür öffnen, was Liebe wirklich bedeutet.
Je länger, je lieber ist ein Roman, den man sich sehr gut auch als romantische Komödie im Hollywoodformat vorstellen kann. Dazu trägt auch bei, dass eine durchaus üppige Requisite nötig wäre: Die Handlung umspannt ein ganzes Jahrhundert, Mimis Suche nach Jacques führt um die halbe Welt. Und nicht zuletzt hat dieser Plot die richtige Mischung aus hoch gespannten Erwartungen und den kleinen Alltäglichkeiten, die perfekt für den Mainstream-Geschmack sind.
Das wundert nicht bei einer Autorin, die seit ihrem Debüt Relax (1997) gut und gerne 20 Bücher vorgelegt hat. In der Tat hat Je länger, je lieber gelegentlich ein paar Momente, die zu viel Routine und Handwerk und zu wenig Esprit und Eleganz beweisen. Ein Beispiel: Zufälligerweise räumt Mimi gerade das Archiv ihrer Firma auf, als sie der Spur in die Vergangenheit ihrer Großmutter folgen will, und prompt findet sich ein hilfreiches Fax. Es gibt eine Sexszene im Waldsee, die auch gut in den einen oder anderen Groschenroman passen würde. Und als Mimi nach und nach klar wird, dass sie vor lauter Pflichtgefühl schon ewig ihre eigenen Träume und ihr eigenes Leben vergessen hat, da gibt es einige Passagen, die man Dutzendweise am Kiosk (im Regal mit den Frauenzeitschriften) bekommt.
Bezeichnenderweise ist keine der Frauenfiguren in diesem Roman glücklich. Alle sind gescheitert im Prozess der Selbstvergewisserung, alle sind auf eine gewisse Weise emanzipiert, aber nicht von den Konventionen, die sie über ihre eigenen Wünsche gestellt, und nicht von der Bürde, der sie mehr Kraft als ihren Träumen zugetraut haben. Insbesondere Mimi und Clara wirken so auf Dauer wie ein gedankenloser, leicht missratener Zwilling ihres eigenen Selbst. Sie haben beide jahrzehntelang in der Gestalt dieses Zwillings gelebt. Beide müssen nun in die Vergangenheit reisen, um die Weiche zu entdecken, die sie aufs falsche Gleis geführt hat und um dann hoffentlich noch einmal neu in die Spur finden zu können.
Manches in diesem Buch ist zu explizit, wiederholt entwickelt Alexa Hennig von Lange einen klugen Gedanken, eine interessante Parallele oder eine rührende Szene wie die, in der Jacques all die Briefe vergräbt, die er von Clara erhalten hat. Aber selten lässt die Autorin dem Leser das Vergnügen, das selbst zu entdecken, sondern sie reibt es ihm ein paar Sätze später gerne in aller Deutlichkeit unter die Nase.
Trotzdem ist Je länger, je lieber ein sehr kurzweiliges, oftmals bewegendes Buch. Zum einen trägt dazu schlicht die Spannung bei: Warum fanden Clara und Jacques nicht zusammen, obwohl sie doch mehr als 80 Jahre Zeit dafür hatten? Kann Mimi die Jugendliebe ihrer Großmutter noch finden? Und wird sie ihrem eigenen Mann noch eine Chance geben? Immer abwechselnd erzählt Alexa Hennig von Lange die Geschichte von Claras Liebe und von Mimis Suche, und schon nach etwa der Hälfte des Buches sind beide so aufregend, dass man am liebsten die Mimi-Kapitel überspringen möchte, um zu erfahren, wie es mit Clara weitergeht – und umgekehrt.
Zum anderen hat die Geschichte von Clara und Jacques (vor allem die Briefe, aus denen gelegentlich zitiert wird) eine enorme Poesie. Als sie sich verlieben, sind sie fast noch Kinder, nicht einen einzigen Kuss hat es zwischen ihnen gegeben, doch sie kommen ein Leben lang nicht los von dem Wunsch, an der Seite des anderen zu sein. Im hohen Alter haben sie längst erfahren, dass es immer tragisch endet, wenn sie versuchen, sich anzunähern („All die hilflosen Versuche, dem Schicksal zu entrinnen, hatten es nur immer schlimmer gemacht, und nun waren wieder zwei Menschen bei einem dieser Versuche auf der Strecke geblieben“, meint Jacques an einer Stelle konsterniert angesichts etlicher Toter in dieser Geschichte) – aber dennoch wirkt da eine magische Kraft zwischen ihnen.
Es geht in Je länger, je lieber um Verlust und die Kunst, damit umzugehen, ohne ihn je als gerecht zu empfinden. Es geht aber vor allem um die bedingungslose Hingabe, die es eben nur um den Preis gibt, dass man möglicherweise irreparabel verletzt wird. Vor allem zeigt dieser Roman, wie schwierig es ist, die richtige Entscheidungen zu treffen: Jacques und Daria haben in ihrer Jugend einmal zu wenig Nein gesagt, und das hat ihr Leben ruiniert. Mimi und Carla haben in ihrem Leben viel zu oft ja gesagt und sich damit eine Last aufgeladen, die sie schließlich erdrückte.
Bestes Zitat: „Sie lächelte nicht wie ein kokettes Mädchen. Nicht wie Daria, die sich ihrer Schönheit bewusst war und die Männer mit ihrem Anmut um den Finger wickelte. Clara lächelte wie das Leben selbst. Wie der Sand, auf dem die Wellen brandeten. Wie der Wind, der über ihr niedliches Gesicht strich. Wie das Luftanhalten unter Wasser. Wie der Schatten, den die Olivenbäume warfen. Wie die Trauben, aus denen seine Familie den Wein gewann.“
Durchgelesen: James Meek – “Liebe und andere Parasiten”
Über verschiedene Wege zur Unsterblichkeit sinniert James Meek in seinem Roman.
| Autor | James Meek |
| Titel | Liebe und andere Parasiten |
| Originaltitel | The Heart Broke In |
| Verlag | DVA |
| Erscheinungsjahr | 2012 |
| Bewertung | |
Einen „moralischen Thriller“ hat Schriftsteller Philip Pullman dieses Buch genannt. Da ist einiges dran. Denn James Meek, der früher als Journalist für den Guardian gearbeitet hat und schon zwei Mal für den Booker-Preis nominiert war, liefert mit seinem fünften Roman eine Geschichte, die enorm spannend ist und keinerlei Scheu hat, sich an die ganz großen Fragen unserer Zeit heranzuwagen.
Zur Spannung trägt zunächst die Ausgangssituation von Liebe und andere Parasiten bei: Ritchie Shepherd war früher ein gefeierter Rockstar. Jetzt ist er Anfang 40, verheiratet mit Karin, die damals gemeinsam mit ihm in einer Band gespielt hat, und der Vater von zwei Kindern. Er produziert eine erfolgreiche Fernsehshow – und er hat eine Affäre mit einer 15-Jährigen.
Er hat wenig Probleme damit, das mit seinem Gewissen zu vereinbaren. „Er hatte Angst, dass Karin ihn nicht liebte, was eine Katastrophe wäre, denn er liebte sie, und er liebte seine Kinder, und wenn sie ihn nicht liebte, wäre ihm das Vergnügen verdorben, sie zu betrügen und sich reingewachsen zu fühlen, wenn er voll Liebe zu ihr zurückkehrt“, fasst Meek sein schizophrenes Seelenleben zusammen. Was Ritchie schon eher beunruhigt, ist die Sorge, ertappt zu werden. Wenn sein Geheimnis entdeckt wird, würde das einen riesigen Skandal lostreten und nicht nur seine Karriere, sondern auch seine Ehe ruinieren. „Dass ihm alles genommen würde, was er hatte, war beängstigend, aber er konnte es sich nur schwer vorstellen. Der Moment der Enthüllung erschien ihm schlimmer als die Folgen. Er hatte festgestellt, dass er sich so lange nicht schämte, Karin zu betrügen, wie sie es nicht merkte. Das war die größte Entdeckung seines Erwachsenenlebens (…). Sein Gewissen regte sich nur, wenn jemand ihn darauf aufmerksam machte, dass er eins hatte und dass es gut daran täte, sich zu regen“, schreibt Meek an einer Stelle.
Dieser Unterschied zwischen Fehltritten, Lügen und Sünden, von denen man nur selbst weiß, und solchen, die öffentlich werden, steht im Kern dieser Geschichte. „Manchmal scheint es, unser Gewissen hätte uns verlassen – und wenn wir eine Verfehlung begehen, macht das nichts, solange keiner davon erfährt. Doch sobald jemand davon weiß, wird es für uns und alle anderen real. Es ist fast, als wäre ein und dieselbe Tat etwas völlig anderes, je nachdem, ob sie publik ist oder nicht“, sagt der Autor über das Thema, das hinter Liebe und andere Parasiten steckt.
Er umkreist es sehr geschickt und vor allem mit einem schillernden Figurenreigen. Neben Ritchie ist da beispielsweise noch seine Schwester Bec, die nach einem Mittel gegen Malaria forscht und dabei so ehrgeizig ist, dass sie sich selbst mit einem Parasiten infiziert, der möglicherweise gegen die Krankheit immun macht. Da sind Harry, ein Krebsforscher, der an Krebs erkrankt ist, und sein Neffe Andy, der früher der Schlagzeuger in der Band von Ritchie war, und nun daran arbeitet, das Werk seines Onkels als Naturwissenschaftler fortzusetzen. Und da ist Val, ein Zeitungsverleger ohne Skrupel, der von Bec gerade einen Korb bekommen hat.
Meek braucht dieses große Ensemble, weil er offensichtlich ganz viele Gedanken, Weltbilder und Themen in sein Buch packen möchte. Zunächst wirkt es wenig elegant, dass er dafür auf das nächstliegende Mittel zurückgreift, nämlich ganz viele Figuren einzuführen, die ganz viele dieser Ideen verkörpern und deren Schicksale dann nach und nach (und nicht immer ganz überzeugend) miteinander verknüpft werden. Insgesamt ist es aber durchaus faszinierend, wie Meek es schafft, die Fäden zu verbinden und dabei immer sein Thema im Blick zu behalten. Zwischen den Zeilen stellt er immer wieder die Frage: Rund um welche Werte bauen wir eigentlich unsere Gesellschaft auf in einem Zeitalter, in dem Religionen zumindest im Westen nicht mehr ernst genommen werden? Gibt es überhaupt noch eine innere Instanz, die für so etwas wie „Moral“ stehen kann?
„Ich hoffe, dass die großen Themen sich im Handeln der Figuren spiegeln, die unterm Strich schlicht und einfach Menschen sind, mit all ihren Schwächen, ihrem Humor, ihren Lieben – Menschen unserer Zeit“, sagt James Meek. Sie sehnen sich nach Liebe, sie fürchten sich vor dem Tod und sie ahnen, dass die Liebe uns vielleicht gerade deshalb so bedeutend erscheint, weil wir vom Tod wissen.
Gleich auf mehreren Ebenen wird in Liebe und andere Parasiten der Wunsch nach Unsterblichkeit thematisiert, dem man womöglich durch eigene Kinder, durch die Erinnerung seiner Hinterbliebenen oder tatsächlich durch die Medizin näher kommen könnte. Der Kampf zwischen Wissenschaft und Religion, Gewissheit und Glaube ist ein weiteres zentrales Motiv.
Liebe und andere Parasiten schafft es, die Ernsthaftigkeit solcher Fragestellungen und einen großen Horizont mit Humor und Nervenkitzel zu verbinden. Meek schreckt nicht davor zurück, sich in einigen Passagen wissenschaftlichen Details wie dem Aufbau der Zelle oder den Namen von Proteinen zu widmen. Er baut aber immer wieder auch Ironie und Witz ein. Manches in diesem Buch erinnert an Nick Hornby – in der Schärfe der Beobachtungen und Formulierungen, und vor allem in dem Filter aus Humor und Wärme, durch den das Leben der Figuren betrachtet wird. Dieser Filter ist auch deshalb so wichtig und wirkungsvoll, weil die Hauptfiguren in diesem Roman allesamt Engländer (also durchweg geborene Zyniker) sind.
Liebe und andere Parasiten wird somit anspruchsvoll und beweist einen großen Horizont, ist aber zugleich unterhaltsam und gut lesbar. Und es zeigt: Auch die schlausten Menschen begehen gelegentlich eine Dummheit, und auch die anständigsten haben Dreck am Stecken.
Bestes Zitat: „Das geteilte Bett, dachte er, hier verändert sich alles, oder es verändert sich nicht. Der Sex war von allem, was man teilte, das Geringste. Heutzutage lebten selbe Könige und Milliardäre wie die reinsten Kommunisten, was das Bett betraf. Man teilte das Laken, die Decke, die Matratze, die Luft. Man einigte sich oder zankte sich über die Beleuchtung. Man weckte sich gegenseitig mit seinem Wälzen, seinem Schnarchen, seinen Albträumen, seiner vollen Blase. Wenn einer was sagte, musste der andere antworten. Man war nackt. Man war verletzlich. Aber wenn man sich fürchtete, konnte man sich an jemanden festhalten.“
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